POR CULPA DEL QUIJOTE

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Muchas gracias

OVILLEJOS PARA TRES AMIGOS

EL TOTO

(Ovillejo)

Con quien mi amistad conjugo

HUGO

porque es un hombre de bien

RUBÉN

y un perfecto caballero

DEL SERO

Hay que sacarle el sombrero

al técnico, al locutor.

Es y será un gran señor

DON HUGO RUBÉN DEL SERO

CONRADO DE LUCIA

CONRADO

(Ovillejo)

Además de whitense destacado…

CONRADO

…no hay mortal docto que te alcance…

ÁNGEL

…inagotable en tu sabiduría…

DE LUCÍA.

En tu bregar transmitís filosofía,

el universo, el tango o el idioma;

con verba clara y hasta el punto y coma,

CONRADO ÁNGEL DE LUCÍA.

MI AMIGO “NENÉ”

(Ovillejo)

Un amigo siempre listo,

FRANCISCO CABEZA

FRANCISCO

jamás otro encontraré,

“NENÉ”…

te lo bato con certeza,

CABEZA…

Leal, de una sola pieza

y tanguero gardeliano,

para mí, sos un hermano,

FRANCISCO “NENÉ” CABEZA

Salvemos lo nuestro....

Salvemos el Castillo

Reclamemos la            ex - usina                     Gral San Martín

Julián Acosta                   Leandro Vecchietti

Proyecto “Salvemos el Castillo”

Objetivo:
 Convocar a la comunidad whitense en marco de un festival donde participen los artistas de la misma  en busca de la puesta en acción de los postergados proyectos de recuperación de la ex usina “Gral San Martin” (declarada monumento histórico nacional y provincial.)
Cual es la idea?:
En vista a la gran convocatoria que tuvo el proyecto “ Canzonettas & Rock ” organizado por el Museo del Puerto de Ingeniero White, junto a los artistas de la localidad, consideramos que un evento de similares características, pero basándose en otros aspectos de nuestras raíces (como el ferrocarril, las obras arquitectónicas de la época, etc.) ,el cual encuadre nuestra música y nuestro arte, podría convocar a la comunidad para que se informe y se interiorice acerca  de los proyectos y debates existentes con el fin de recuperar esta valiosísima obra arquitectónica, ya que los debates, juntas de firmas, y otras acciones llevadas a cabo en el último tiempo no tuvieron la convocatoria suficiente debido a la falta de difusión de las mismas.
Como abordar el objetivo?
Llevar a cabo a una especie de festival con una duración de un fin de semana, donde participen todas las bandas y artistas exclusivamente whitenses. Este proyecto no queda sujeto solamente a bandas si no también a cualquier tipo de disciplina artística. Previamente se llevarán a cabo una serie de reuniones para plantear  e intercambiar ideas entre los artistas y así comenzar a profundizar en detalle la forma de poner en marcha la organización del evento.

Algunos archivos de interés:
 
1.    “White: el asbesto mantiene fuera de uso a El Castillo” (LNP; 21/08/2011)
http://www.lanueva.com/edicion_impresa/nota/21/08/2011/b8l001/nota_papel.pdf 
2.    “La Usina Gral San Martín no puede verse afectada” (José María Zingoni; 10/03/2011)
http://www.senadoresgen.com.ar/noticia.php?id=915
3.    “Preservación de El Castillo” (LNP; 27/03/2011)
http://www.lanueva.com/edicion_impresa/nota/27/03/2011/b3r132.html

Soberbia, crueldad, engaño y amor...

La crueldad de la soberbia...

Fue a comienzos de los años setenta. Las escuelas secundarias de la localidad, recientemente creadas, recibían alumnos que hasta hacía poco tiempo habían concurrido a establecimientos de la ciudad cercana. Las nuevas escuelas se alojaban en dependencias oficiales y privadas, en donde la estrechez de medios –edilicios y de los otros– incentivaba sin embargo a docentes y alumnos para que se esforzaran por alcanzar la mejor educación posible en esas circunstancias.
Por su contracción al estudio, en uno de los cursos sobresalían dos alumnos: una adolescente, nerviosa, activa, cuyas afirmaciones solían resultar bastante irónicas, y un muchacho cálido, sosegado y muy amable. Casi siempre este último, al que llamaré G, superaba con sus razonamientos a su compañera, a la que mencionaremos como F. Esto la ponía de muy mal humor, y siempre encontraba latiguillos descalificadores, como “come libros”, “traga” y otros por el estilo, que sólo motivaban como  respuesta de G una sonrisa que la enfurecía aún más.
Una tarde, en clase de Biología, se investigaba sobre las predisposiciones hereditarias y las influencias del entorno y de la cotidianidad de la vida social. La intervención entusiasta de todos los alumnos, pero en especial de G y de F, producía en la docente una permanente sonrisa de agrado y satisfacción.
G. acababa de contestar brillantemente una pregunta de la profesora  sobre la herencia genética, la sangre y el instinto. Fue entonces cuando F lo interrumpió brutalmente, enrostrándole: “¿Cómo podés afirmar eso vos, si sos hijo adoptivo?”
La clase quedó en silencio, paralizada. Nadie se animaba a hablar. La incredulidad del chico iba aumentando, y pronto dio paso a una desesperación incontenible.
La docente, en principio azorada, decidió marchar a la dirección acompañada por F y G. Pero el mal estaba hecho. Todos, menos el pobre G. sabían de antemano cuál era su condición familiar.
Después, lo imaginable: el drama desatado en su casa, y una precipitada fuga que se  prolongó durante algunas semanas. Finalmente, el triste regreso, otra escuela –esta vez en la ciudad–, y una herida abierta en su vida  para siempre.

... y un engaño por amor

Al cortarse el cordón umbilical
con mi madre –su dolor y su vergüenza–,
fui olvidado, para lavar la ofensa
frente a los jueces que guardan la moral..

Aquella historia jamás nadie me dijo;
fui creciendo en el amor de mis dos viejos,
y en sus caricias, palabras y consejos
nunca pude presentir no ser su hijo.

Una palabra cruel, un comentario,
develaron el secreto tan guardado;
fui, tras la humillación, crucificado
desnudo y descarnado en mi calvario.

Así, para la moralina, fui culpable
de vivir, naciendo de ese modo,
y sin saber, el escarnio de ese lodo
fue mi estigma, por ser hijo de nadie

Hubo una madre sin el hijo de su entraña;
una historia inconclusa fue mi vida;
un silencio que exacerba mis heridas,
un secreto sepulcral para esta infamia.

Buscando las raíces de mi historia,
puertas avergonzadas que se cierran
y preguntas sin respuestas, bajo tierra,
silencian la verdad de mi memoria.

Jamás olvidaré tal abandono,
nunca podré desangrarme en su perdón;
pero a mis padres, los del corazón,
por ese engaño de amor, sí, los perdono.

De pétalos y miserias...

   Pétalos de margarita: “me quiere”, “no me quiere”;
la niña se esperanza deshojando la flor.
   En la cita fortuita que en su carne la hiere,
a otra niña la alcanzan fantasmas del horror.

   Oropeles de fiesta la sociedad recibe,
banal metamorfosis de la niña a mujer.
   Mientras la cruel respuesta del horror en que vive
sufre, en plena necrosis, la niña que fue ayer.

   La una desespera por vestidos de gala,
por flores y brocados a sus quince alhajar.
   La otra nada espera, y en su tristeza exhala
afán desesperado por sus quince olvidar.

   Y las luces deslumbran festejos luminosos,
fastuosos, de la niña para la sociedad.
   Sociedad que rechaza otros quince ominoso,
que con su cuerpo compra a sus hijos el pan.

   Vuelve la cumpleañera con su anhelo cumplido,
con sueños e ilusiones que espera concretar.
   Con sus pétalos mustios, de lodo percudidos,

unos tacos cansados pugnan por regresar.

Un duende de barba blanca

(a Atilio Miglianelli, "el personaje" guaitense)


  En tu cuna, en el convento,
ya te arrulló la marea
mientras se colaba el viento
por hendijas de madera.

  Desde entonces fue tu amigo
el mar, que en su jubileo
y en la arena, fue testigo
de tus secretos deseos:

tu horizonte de aventuras,
de conocer otros puertos,
de grandezas y locuras
que ibas soñando despierto

en fantásticas quimeras
de horizontes deslumbrantes,
o en las míticas sirenas
subyugando navegantes.

  Sol y mar, bronce pintaron
en tu cuerpo tarzanesco,
y en tus ojos se anidaron
los pájaros de tus sueños.

  Mientras, buzo, en el Castillo
tu sueño se hizo reflejo
de los submarinos brillos
de tan cerca, de tan lejos.

  El mar estuvo a tu lado
como bañista o bañero,
y, ya de blanco barbado,
luchaste sueños primeros

de liberarlo: está preso
el mar, y contaminado,
por efluentes desechos
de foráneos enquistados.

  Tus viejos sueños de ayer
que impulsaste día a día,
logrando el Museo Taller
y la Casa del Espía.

  Cúspide herida, muralla
con San Jorge en las alturas,
la torre como atalaya,
y el túnel de la aventura,

no los viste concretados;
fueron vanos tus intentos,
y el mar hoy sigue encerrado
tras su muro berlinesco.

  Tuviste en tus ojos zarcos
el mar, el cielo y la gloria,
asumiendo el desembarco
de la historia sin memoria.

  Y fue más que una postura,
mucho más que evocación:
fuiste y sos genio y figura
del gran Cristóbal Colón.

  Y digo “sos” porque vaga
tu duende de blanca barba
en las ruinas de una draga
o por los muelles de carga;

con nostalgia, vigilando
que no muera la esperanza…
El mar siempre está esperando
su duende de barba blanca.

¡Gracias, Conrado...!

Foto de Cristian Peralta, (nov. 2006) Gentileza de Ferrowhite

Fueye eterno

A Rubén "El Gallego" Martínez

Un fueye se quedaba solitario
sin tus notas tangueras respirando;
las yemas de tus dedos en sus teclas,
tu alma y su alma agonizando…

Nos falta la eclosión de "Payadora",
perduran para siempre tus arreglos,
desperdigados en la "Ciudad moderna"
que te agiganta, "Gallego", en el recuerdo.

Aunque nos duela, no vamos a llorarte
mientras un tango suene, una voz cante.
Será por todo el tiempo de los tiempos
que vivirás en los fueyes rezongantes.
Tino Diez

Soñando con la de cuero...

"Con cinco medias hicimos la pelota..." . (CHIQUILLADA" de José Carbajal)


Con un mapa en las piernas
ganado en cien recreos,
sufrido en los picados,
gozado en mil potreros.

Las rodillas sangrantes
los garrones mugrientos,
alpargatas boqueantes,
hirsuto pelo al viento..

Ese era yo. Sabía lo fulero
de vivir postergado en el intento,
que encontraba cada día, un pero,
para tener, en mis manos, “la de tiento”

Con la de trapo, en trágica comedia,
mi vieja iba perdiendo, media a media.

El dibujo que ilustra esta página pertenece a la plástica local Vanina Gatica. ¡Gracias, Vani...!!!

El final de la arena dorada...

¿Qué fue de aquel adolescente

que usando la corbata voladora
se sentía elegido por la gente
en la arenilla dorada de esa hora?

¿Adónde fue aquel vate florido
de la nostalgia, el farol y el conventillo,
que rescataba el pasado del olvido
con esa rima de pulido brillo?

Tormentosos mensajeros de su karma,
corpóreos habitantes del espanto,
el mensaje irreversible del fantasma
le reveló su rumbo hacia el quebranto.

El sino, con sus duendes intangibles,
corporizó su cita impostergable
y puso fecha a su viaje imposible.
Por haber sido feliz, era culpable.

Sus poemas de acritud se desesperan
–el eco funeral, lo absurdo de vivir–;
en la filosofía del que ya nada espera
fue sembrando de adioses su partir.

Clepsidra que voltearon los augures,
hora final de la arena dorada;
el poeta dejaba en sus albures
la nebulosa estela hacia la nada.

Destino de chatarra

Ese barco herido en mil batallas,
en el barro carcelero, semihundido,
sueña en zarpar, del ominoso olvido,
adujando en cubierta, sus amarras.

Sin patrón, grumete, ni chalana,
sin timón, calafateo, ni latido,
las mareas sus cuadernas han herido,
su obra muerta cariada bajo el agua.

Recalado como vos, a palo seco,
bailo la danza del mar a la deriva,
escoradas las costillas de mis huesos,
sostenidas con un hálito de vida.

Común historia, ayer, noble y bizarra,
destino igual de hoy, como chatarra.

La nube de Rubén...

Te fuiste con el otoño, sin perfumes
de jazmines, glicinas y emparrados.
El albo bandoneón, está callado
llorando, sin consuelo, en este lunes.

Te fuiste con tu tango, con tu numen,
simbiosis de asfalto y empedrado,
visceral, sufriente y desgarrado,
emprendiste el viaje hacia tu nube.

Pero estás, en el inventario del porteño,
del tronco tanguero, sos astilla,
despertarás de lo que fue un mal sueño,

y otra vez en el centro y en la orilla
tu voz y tu jaula se harán dueños
del doliente pregón de algún canilla.

POEMA DEL BICENTENARIO

Por Rubén A. Fiorentino


Dos gambas de años deschava, la patria de San Martín
y por puro berretín de piropearla verseaba.
Cuando Mayo se moría, este yeite comenzaba
y desde allí se junaba que para lunga seguía.
Relojeando que el monarca, estaba en cana en Europa,
prendieron cinta en la ropa, gorutas de esta comarca.
Unos dicen que llovía, otros baten que chispeaba
pero nadie se movía sin saber que se trataba.
Los puntos que allí tallaron lo fletaron al virrey,
sin jabón a estar “orsei”, por la junta se jugaron.

La cosa es que aquellos ñatos la tuvieron que agrandar
no es que fueran colifatos sino afán de mejorar.
Luego el gobierno finó, ya remendado y jovato,
lo sucedió un Triunvirato y otro nuevo que llegó.
Después los cráneos de entonces, con esperanza y valor
a un Supremo Director escracharon para el bronce.
Heredaron a virreyes, caudillos y dictadores,
antiguos gobernadores, Restaurador de las Leyes...
Unitarios, federales, en dos bandos separó
la bronca pronto se armó entre los taitas rivales.

Hasta que un día prudente, junenmé con atención,
tuvimos Constitución y el trompa fue el presidente.
El tango, la inmigración, serenata en la ventana
y la trágica semana que pone al cuore un crespón.
Siguió la década infame, que el dos por cuatro resalta
al mundo un tornillo falta y así Cadícamo clame.
Con la justicia social, el checo justicialista
y el envión progresista de un nuevo Plan Quinquenal.
Luego el Pocho que cayó, cuanta malaria y tormento
y aquel cruel fusilamiento palma a Valle que se alzó.

Fule tiempo los setenta, la violencia entra en acción
y la brutal represión nos cobra vidas a cuenta.
Con los del parche en el ojo, siguió el candombe después
con resultado al revés afirmaron su despojo.
Penas y gloria vivió, el piantarse de los años,
son testigos los estaños, cuando Carlitos crepó.
Cuando el chueco de Balcarce, en la tierra de los gringos
demostró que buenos pingos van para allá a coronarse.
Pascualito se apuntó como un buen gallo de riña
encajando tanta piña que hasta Firpo impresionó.

Zabala brilló rajando, con la paleta Quinquela,
Pedro Palacios la escuela y Maradona jugando.
Con el fueye rezongando, Pichuco trae La Bordona
en tanto Atahualpa entona y el ciego sigue pitando.
Vilas le da a la raqueta, Demiddi vuela en su bote
El “Manu” pianta rebote, Nicolau en la pileta.
Desde el valle al Aconcagua, aplauden a Alippi y Muiño,
Tita al Hugo le hace un guiño, mientras turbia baja el agua.
Con el Luna y el Colón, Bombonera y Obelisco,
Leguisamo cruza el disco, en Octubre San Perón.

Chamuyando mi sentir y para finar la historia
juraré vivir con gloria o con ella he de morir.

Antonio Campos

Nació en el barrio Gardel
a su memoria le canta
la emblemática garganta
de otro morocho como él.

Cara tallada a cincel,
tez morena, negro el pelo,
nacido en el mismo suelo
de nuestro Barrio Gardel.

Y como el Zorzal, aquel
que le diera al tango vuelo,
lo hizo romántico y reo,
le dio prestigio y cartel.

Estaba predestinado
para que en el tango fuera
figura, entre consagrados;

mas, se quedó en la vereda,
desesperando la espera,
en su barrio gardeliano…

Rosas otoñales

Un papel me queda de recuerdo,
de aquel tiempo, que todo era alborada,
un papel con intentos de mis versos
inundando el cristal de tu mirada.

El recuerdo en la nave del olvido,
en el mar de la distancia, naufragando
se perdió, en su propio laberinto,
de insensibles senderos inventados.

Alguna vez los sueños retornaban
caricias y pasión sobre tu almohada
y la mañana cruel del nuevo día
me sorprendía abrazado de la nada.

Pero supe de vos un día cualquiera,
trocose en poesía nuestra prosa,
fue como el sol de nuevas primaveras
que en el otoño, florecieran nuestras rosas

Hermanos contra hermanos...

Fue el principio del fin.

Fue el atropello
de las conquistas sociales obtenidas,
el pisoteo de la humana condición.

Fue la masacre virtual
con su desprecio
total por el obrero de los puertos
por un militar de la nación.

Mediocre general
tras la pelambre,
ocultando su labio leporino,
rugió su voz y su sentencia de hambre
a millones de hogares argentinos..

Y condenó al odio,
y al rechazo,
de las consignas obreras que peleamos
abiertas las arterias de la huelga,
enfrentando hermanos contra hermanos…